Todos los vientos cambian su rumbo

El lunes fuimos luz, el martes penumbra. Los domingos amamos la lluvia y los jueves nos asfixia el sol. En abril sobraba alma, en agosto sólo migas. En invierno nos gusta la sopa, pero en otoño detestamos el café. Noches de día, días sin noche. Fuego, espuma, vino, sal. Hoy soy Belén, ¿Mañana quién?